ser livre. despir a morte.

Para mim, ser livre, é ser-se uma mulher de 66 anos, que fica viúva de uma pessoa que a ofuscou anos sem fim, e que passados meses após o seu decesso, decide finalmente despir-se da morte, tirar a roupa escura, vestir um novo dia e dar à luz o corpo imberbe.

Mas só isto não basta.

É preciso, para ser um Ser verdadeiramente livre, libertar-se duma época em que perdura a maledicência alheia, a inveja alheia e a vergonha alheia, agarrar no ar uma coragem sã e displicente, para ir ao armário das memórias, enterrado em livros, obras, revistas, cassetes, quadros, roupas, sacos, caixotes, e tudo o que um morto deixa para trás, normalmente em cima de alguém, empinar-se num escadote, esticar o braço magro e aflito, para retirar sem medo do escuro, lá dos fundos da alma negra, um lindo fato de banho colorido, decotado, estridente e interrompido, pintar as unhas de rosa gritante, empinar-se numas mules de grife, enrolar-se numa saída de praia, e sair de casa para viver na pele o seu primeiro dia de verão.

É preciso, para se ser muito à frente, numa época em que perdura a maledicência alheia, a inveja alheia e a vergonha alheia, dirigir-se ao Jardim (da Estrela), onde outrora se passeava de mão dada e perna presa, cabisbaixa e desmerecida, à sombra do sustento e da luz de um homem já morto, estender a saída de praia na relva fresca, mostrar o peito às balas dos olhos alheios, e dizer:

ESTOU VIVA!

Sou esta, sou assim.

A morte é uma passagem, não é um caminho.