A viúva alegre

Hoje foi um dia especialmente feliz.

Não foi o dia todo, como está bom de ver, que a felicidade só vem em picos, exatamente como as flutuações da bolsa ou a doença bipolar. 

Também não foi metade do dia, que isso era dantes, quando era nova e tinha tempo, que agora, e defronte às circunstâncias inóspitas do meu mundano dia, conseguir um picozinho de felicidade plena é mais difícil que o parto mais difícil.

Encontrei-me pois com este doce e infímo momento, refastelada em frente a um hambúrguer que se escondeu muito envergonhado, num espesso molho de mostarda e natas. 

Não veio sozinho, o sacana, trouxe um ovo de galinha, um planalto de batatas fritas muito luzidias e uma garrafa de Chic fresquinha. 

Ahhhh, espertinhos, já a pensar que a felicidade é uma vendida, uma fácil, uma mulher-hambúrguer que homens andrajosos lambuzam por tuta e meia, não, não ides por aí, que a verdadeira felicidade não se aproxima assim de nós só porque pedimos o great american desaster para comer à hora do almoço; se assim fosse, deitávamos todos a felicidade pelos olhos, e andaríamos numa fona a perseguir antes a tristeza.

A felicidade estava para além do prato, para além do amontoado de calorias disfarçadas e aninhadas umas nas outras, estava para além da Chic fresquinha e do menú indecifrável que dividia a mesa. A felicidade estava ali, plasmada nos meus olhos, quando percebi que tinham passado 12 anos desde a última vez.

Num momento ínfimo do meu mundano dia, aconteceu uma coisa ímpar, quase um milagre.

Aconteceu um enterro, o enterro da viuvez de uma amizade.

E o mais engraçado, dei-me conta agora, é que esta magia só é possível nas palavras.

A de sentir felicidade num enterro, a amizade ser viúva, e a viúva ser novamente solteira.

 

(Adorei o nosso almoçinho. Ácaras!!!!! novamente on tour!!!!! que o hambúrguer estava uma merda, mas vocês, ui ui, como o Vinho do Porto.)