Este homem tira-me do sério!

Ontem, dia de 3ª feira, deu-me para ficar a trabalhar até às 21.30h.

É.

Não tinha nada para fazer em casa, o meu jantar tinha instruções precisas para se fazer sozinho, a minha filha de 7 anos ficou agarrada ao tablet e por isso não precisava da mãe para nada - já que também o tablet tinha instruções precisas para a meter na caminha - tinha chegado às 9:00h da manhã ao Rule of Law e ainda não tinha feito nada o dia inteiro, e por isso, quando aparquei o carro na garagem que não tenho, e galguei o passeio para enfiar a roda dentro de um lindo canteiro da Junta de Freguesia, deduzi logo que o serão prometia, e que só me faltava chegar ao loft com mezanine, ligar o plasma tri-dimensional, e ouvir um desgraçado qualquer falar da selecção de Portugal.

E como o Universo é inteligente e conspira sempre a meu favor, liguei então a TV, que me ocupa a sala toda há quase 1 mês com os matulões do futebol, e logo aparece o meu grande amigo Rui Santos, esse gurú do desporto rei.

Como podem ver na imagem abaixo, este meu grande amigo, cuja sombra é maior que a própria baliza, o que não há de ser difícil, já que o homem além de carecer (desesperadamente) de uns ombros enchumaços, é perito em destilar mais veneno que uma cobra - aproveitando sempre para cuspir  gafanhotos verdes para cima dos jornalista -  falava no grande, imenso e gigante drama da nossa seleção, esborrachando com pouca tranquilidade o nosso Paulo Bento contra o tampo da mesa, como se fosse um burrié.

Chamava-lhe o selecionador da equipa dos cuidados continuados.

Dizia ele que a equipa era a única do mundial em que só 2 é que não usavam muletas.

E Portugal, ferido de morte, nunca mais se havia de levantar, veria o seu nome arrastado pela lama do futebol anos sem fim, os jogadores nunca mais iriam jogar na vida, e ai Jesus, que desgraça, tudo lesionado, e onde é que já se viu, uma vergonha, um selecionador demente, lesionado do cérebro, e como é que ele foi capaz de tal coisa, levar para o mundial de futebol uma equipa composta pelas mesmíssimas pessoas que aplaudem anualmente o Natal dos Hospitais.

Por isso eu disse-lhe, ao Rui Santos, através das ondas televisivas, que sim, que o Paulo Bento deveria o quanto antes dar um tiro na cabeça, ou saltar de um dos arranha céus de Brasília, ou enfiar-se numa favela aos tiros a ele próprio, para se redimir.

E ele ria-se para mim, o Rui Santos.

Os jogadores, esses aleijados de merda, que nunca deveriam ter pisado os relvados do Brasil, deveriam enforcar-se já! com as meias ou talvez envenenarem-se com cicuta, tipo seita americana (e olha, até era giro!), para que o Rui Santos pudesse finalmente descansar aquela cabecinha doente, e seguir em frente com a sua vida, espalhando o futebolês ao fieis que ainda vão tendo alguma pachorra para o aturar.

Até quando meu Deus, até quando?
Calhando até o uruguaio te dar uma dentada.