Mas há mulheres sublimes. Na arte.

Não sei qual o motivo de ter por vezes sentimentos mais fortes por estátuas, que por pessoas.

A escultura tem em mim um efeito tão prazeiroso, tão alegre e tão profundo, intimo, que sou capaz de ficar muito tempo a olhar para a representação artística que alguém, de forma mais ou menos perfeita, às vezes imperfeita, escusada mesmo, faz de outro alguém, real ou imaginário.

Gosto de desenhos, gosto dos grandes quadros do Louvre, que me sugam e engolem, e me transportam como um livro bom para o meio da cena, sou até capaz de lá estar por momentos, perdida na trama, no drama e no trauma daquela imagem, mas não consigo lá ficar muito tempo.

Percebo aquela arte, entendo a criatividade de quem a pinta, mas os olhos espasmam, plasmam e não se envolvem totalmente na tela lisa. Preciso da forma. Talvez por isso considere a escultura, assim como a arquitetura, uma criação maior, a arte feita, um produto totalmente realizado, completo na essência criativa.

E sou louca, cada vez mais louca, por escultura urbana, erótica, de pedra, bronze, ferro, ou betão.

As grandes obras.

Não sei porquê, mas ao ver uma escultura perfeita, cresce-me uma fé que não é humana, e regozijo-me muito, porque penso que quem consegue fazer aquilo de forma tão prazeirosa para mim, tão vibrante, é alguém capaz de conseguir de forma metafísica um poderoso amor pelo ser humano, e depois, de forma extraordinária, transportar através da obra o seu sentimento por ela, para quem a vê.

Digam lá se isto não é m-a-r-a-v-i-l-h-o-s-o.