Histórias de Natal #2

Acabaram-se as filhós.

Agora mesmo. 

Não sei porque me torturo tanto. Sei perfeitamente que não tenho capacidade para intervir na luta que se trava entre mim e o prato onde pousam, e que fica abandonado por todos, num canto da mesa de Natal. 

Andei estes dias a passear pela casa, armada em distraída, e a deitar o olho ao prato. 

Tapei-o, como se tapam os mortos. 

Ninguém quer olhar para ali, basta-nos o vulto para saber o mal que para ali vai, o cheiro que aquilo deita, o gosto que aquilo tem.

Parecia uma doente psicopata com aqueles pensamentos estúpidos e binómios entre a gula e a culpa, ou então semelhantes aos que os tóxicos têm quando decidem deixar o vicio: 'só mais uma vez não faz mal, é a última.'

Mas a última, já se sabe, é só quando acaba, quando o prato fica vazio, os bolsos vazios, a culpa cheia e a gula esperneia...

Sei muito bem o que é isso de enfrentar a gula da comida, a gula do tabaco, a gula da leitura, da ginástica, do Bairro Alto, e de tudo o que levei até ao extremo.

Alargou-se o estômago, a cabeça só estava bem de pernas para o ar, e a boca não se cansava de fumar.

E dançar? Dançar até cair. Ainda não me levantei.

E agora estou para aqui a sofrer. 

De nada me vale ir beber um chá, ou meter os dedos à boca. 

Já não me sai o binómio da cabeça, já não me sai a culpa da pele, e já não voltam as filhós para o prato.

Não sei porque me tentam se tudo o que aprendi comigo foi: se é para cair, há de ser em tentação.

Acabaram-se as filhós.

Mas ainda há os sonhos....