Espreitar o Inferno - 70 anos depois.

Ando novamente metida comigo mesma.
Soturna, arrastada, talvez um tanto ou quanto apática da vida de todos os dias.
Será que a imersão voltou?
Será que me encontro outra vez imersa naquele líquido social que escorre da superfície das coisas, e que me afunda em questiúnculas?
Não.
Não estou afundada em felizes banalidades, superficiais.
Tomei um caminho diferente, encontrei um obstáculo e parei.
Foi isto que me aconteceu.
Porque não posso ser eu como toda a gente que passa pela vida de cabeça erguida, quase sempre de narinas abertas, ao sabor dos cheiros agradáveis de todos os dias?
Que mania tenho eu de querer sugar o tutano, se é na carne que se encontra o melhor sabor?
O que é que raspou no quê, para produzir (em mim) esta faísca, este fogo?

Gosto de coisas banais, claro, sou banal, mas há em mim alguma coisa de muito estranho que me impede de seguir em frente, como se fosse um condutor aziago que teima em parar para ver o acidente, para ver o ferido, ou quem sabe o morto; o condutor à espreita de tomar consciência que ali aconteceu uma fatalidade, que é preciso parar para ver que sim, que há fatalidades que acontecem aos outros, e se seria banal se nos acontecessem a nós.
Talvez o meu problema seja o de não conseguir avançar banalizando a fatalidade dos outros.
Mas por outro lado, tirar proveito da fatalidade dos outros é mórbido, é quase como se aquele momento fosse escoado para dentro de nós, inundando pelo caminho as sedentas e necrófilas papilas gustativas, ao invés de escorrer, como escorre o sangue, sem direção, um sangue que se espraia por ali, sem interesse, como o despojo de uma vida, como a água que morta não move mais nada, nem moinhos, nem folhas.

Então o meu problema é parar? É saborear? Tirar proveito?
Se parasse só para ver não estava agora com tantas questões, afundada, mas o meu caso é grave.
Paro para pensar.
Paro e percebo que a fatalidade dos outros tem (ainda) efeito em mim.
E ademais preciso de escrever isto agora, para não me esquecer depois, porque no que concerne à minha memória, o tempo fez horas extraordinárias.

Hoje falo do Holocausto.

Claro. 

Falarei sempre do Holocausto.

Não quero pertencer ao vasto grupo de inconscientes (e inocentes) que banaliza a morte.
É difícil não banalizar a morte e ser diferente do condutor apressado que apita atrás do que p(á)ra para ver. Sim, está um morto na estrada, é uma fatalidade, mas é preciso desimpedir o caminho.
E eu ainda estou vivo...

Tenham calma, parem comigo, ou se quiserem, façam um pisca e avancem.
Eu compreendo que há acidentes que simplesmente não conseguimos aguentar.

Aos que ficam:

A importância das datas é tão somente esta: parar para pensar.
Hoje a data comemora (se é que a palavra comemoração caberá alguma vez neste sinistro livro) os 70 anos sobre o fim da II Guerra Mundial, sobre a libertação dos Campos de Concentração e de Extermínio.

Não podemos banalizar a morte, o Holocausto, porque vejam, o Hitler era só um homem, não era Deus. Hitler reservou para os seus soldados a tarefa da desumanização dos Judeus, soldados que mais não eram do que crianças dotadas, homens inteiros, filhos de famílias ternas, cheias de moral, religiosas, tementes e prósperas.
Porque vejam, não podemos encontrar diferença entre estes soldados e os nossos filhos, dotados de amor, e no entanto foram estes filhos que mataram 6 milhões de pessoas, pessoas humanas, vidas reais.
Porque vejam, o extermínio da humanidade foi (e é) perpetrado por gente civilizada, altamente culta, sofisticada, homens à frente do seu tempo, na literatura, na musica, no pensamento.
Não podemos avançar sem retirar daqui as devidas conclusões, sem pensar nisto, sem passar os olhos nos livros que falam disto, mostrar aos nossos filhos que é possível voltar a acontecer.
Não podemos não estar preparados para isto. Não podemos viver no meio, ao lado, dentro de campos de extermínio (a ganância, o racismo, a xenofobia, a homofobia, o capitalismo) sem perceber o que lá se passa.
Porque não podemos passar pela vida de cabeça erguida, quase sempre de narinas abertas, ao sabor dos cheiros nauseabundos da morte que nos cerca todos os dias, como cercam os explosivos os corpos famélicos de  crianças sírias.
Morremos todos os dias, como podemos banalizar isto.
Quando o Primo Levi no seu livro Se Isto é um Homem escreve que todos os prisioneiros foram substituídos por números tatuados nos braços e na barriga, podemos ver de perto a nossa imagem atual, tão fria, tão numérica...
Porque vejam, estão a preparar-nos para isto, para esta banalização, para esta 'limpeza'.

 

And they said, “From now on you do not answer by your name. Your name is your number.” And the delusion, the disappointment, the discouragement that I felt, I felt like I was not a human person anymore. Lilly Appelbaum Lublin Malnik

2015 ficará marcado.

Ficará marcado sobretudo por ser o primeiro ano em que ficamos irremediavelmente sós, com as nossas imagens, com os nossos livros, e com as nossas memórias. Alice Herz-Sommer, de 110 anos, considerada a mais velha sobrevivente do Holocausto, morreu em fevereiro de 2014.

Estão todos mortos. É preciso pensar nisto. 

2015 ficará marcado.

A marca, que muitos fizeram questão de nos deixar, fica gravada no Cinema, através de antigos e novos documentários, desses que doem muito, desses que não lavam a alma mas que conspurcam antes a pureza e a esperança; na Literatura, com o lançamento de novas obras que nos devolvem à memória o medo dos outros e o medo de nós próprios; na Música, com concertos e artistas de todo o mundo, onde as notas acompanham imagens, e imagens acompanham marchas, marchas fúnebres, tocadas pela pena dos homens por outros homens; em Exposições pelo mundo inteiro, onde haverá total e merecida dedicação aos que trouxeram até morrerem, a morte na alma, e no gene a sobrevivência.

Não deixem de ver, não deixem de parar.
Parar não é morrer.
Não no pensamento.
Não na memória.

Prisioneiros dos Campos de concentração de Dachau no Dia da Libertação 

Desculpem-me se hoje estou soturna, arrastada, e talvez um tanto ou quanto apática da vida de todos os dias.
Amanhã será outro dia.
Obrigada aos que ficaram (para) a pensar...