Herberto Hélder 1930 - 2015

Fotografia © Alfredo Cunha / Porto Editora

O anónimo Herberto Heldér, que nunca vi na televisão, que nunca se assomou nas tantas das entrevistas que leio, que nunca, por mais tentativas que fizesse para o ler e reler, entendi, tal era a profundidade do seu delírio poético, morreu ontem aos 84 anos, na sua casa de Cascais.
Não me é simples falar sobre mortes, nenhuma tendência tenho para obituário, mas no caso, como em tantos casos na cultura portuguesa, que morre aos poucos no desconhecido, afastada do plateau da grande turba portuguesa, que parece ter lugar para tudo, menos para as letras e para os artistas que com elas trabalham, merece-me o apontamento.
Não sei o que é ser poeta e ter cá dentro um astro que flameja, mas sei o que é amar a língua, minha pátria, e sei o que é amar as letras, meu leito, prazer e puro desejo, e sei o que é dizê-lo cantando a toda a gente, anonimamente.
Um homem que nos deixa as palavras, é um homem que nos deixa tudo, e a ele próprio.
E isso é o melhor que podemos fazer pelo outros.
Dar-lhes, dar-nos.