Perdida

Hoje, quando acordei, povoou-me abruptamente a conversa que tivemos ontem, durante o jantar.

Ficaste admirada por te dizer aquilo tudo, mas não era a ti que te dizia, não era a ti que me dirigia.

Às vezes povoam-me ignorâncias, e continuo ignorante por as dizer só a ti, a tal orelha gigante, o tal sentido aguçado, tão próprio dos amigos de longo curso.   

A minha boca inquieta, sempre sôfrega, debitando palavras que se soltam, fugidas como prisioneiras, que não me lembrei de calar, descuidada que fui, impavida que fiquei perante a fuga, disse-as a ti. 

Desculpa.

Fui sempre uma boca trôpega, soluçante, de meias palavras, de duplos sentidos, na hora de te convidar a escutar. Há anos que ando perdida em pensamentos sobre ti que ignoras, mas deixa-me agora dizer-te, que não me ouves, o que venho afinal pensando. 

Andas perdida.

Percebi há muito que não te interessa a nossa vida de ratinhos, todos na rodinha.

Há anos que andas perdida nessas partes de casa que ambas já habitámos, nos moços tempos de alegria e gargalhadas, em que nos sentávamos trincando fatias quentes de pão, numa fome química, das que se compram nas esquinas escuras a homens sem futuro. 

Passou-te a vida a correr, e eu sem te conseguir dizer, que a maneira como andas à toa pela vida, deambulando em partes de casa sem janelas, em que já nada - e nem ninguém - mora nelas, a não ser um passado virado a norte, sem luz para o caminho, é uma maneira macabra de viver, igual às galinhas degoladas, que correm só com pernas, e penas, descontroladas.

Onde terás tu deixado a cabeça?

Perdeste a cabeça e eu perdi as palavras.

Mas percebo que não te interessem cabeças povoadas, bancos corridos de cabeças repletas de vocabulário, de nomes intelectuais, verbos e ações, viagens e livros.

É que a vida dá muitas voltas e afinal, não és tu que estás aqui sentada, porque não queres ouvir mais nada.

Ouve o que não te digo.

Trinchaste a tua vida com o duro cutelo da surdez, arrancando de caminho a tua voz ao futuro, promissor, como promissora era a tua beleza especial, que soltavas nos longos cabelos da mocidade.

Não me ouves agora mas deixa-me que te diga: deixaste-te comer pela vida e agora perdeste a força nos dentes, mandíbulas vorazes, que eram as tuas.

Ficas a olhar para a rodinha, repleta de pequenos seres que engolem a vida, que ao contrário do que pensas, é mesmo para comer.

Anda lá, chega-te aqui a mim. Deixa para trás as gargalhadas químicas, os homens sem futuro, e vem correr na rodinha.

Verás que a minha boca inquieta, sempre sôfrega, cheia de vida mastigada, é muito mais saborosa do que permaneceres surda e quieta, numa casa desabitada.

Hoje, quando acordei, vi a casa a andar à roda.
Vens?