Da Fé

De todas as imagens que me entram olhos adentro todos os dias, a grande maioria de grande violência e terror, sobretudo as  infligidas por anónimos, terceiros e inimigos a outras pessoas quase sempre inocentes, nenhuma delas - talvez porque embruteci, talvez porque aprendi a defender-me com a indiferença -,  se compara à imagem da penitencia pela fé.

Rasga-me o peito ver pessoas submetidas à dor, ao sofrimento atroz, ao cansaço, e à destruição consentida da única coisa que lhes resta para lutar pela vida, para fazer frente à vida, e que é no fundo a saúde de um corpo bem tratado, em nome da fé, em nome do medo.

Julgo que é na infância que nos nascem todos os medos. É na infância, aquando de uma explicação mais irónica ou travestida de 'educação', sobretudo na explicação que nos dão os adultos do inexplicável, que se formam os dogmas e os medos que nos acompanham, de forma velada ou não, até à idade adulta.

Lembro-me bem de ser menina e de estar protegida pelos braços da minha avó, ambas encostada à pequena janela virada para a Lagoa, numa manhã de grande temporal. O vento arrancava as pernadas grossas dos pinheiros e as pinhas novas e rijas, cheias de pinhões, batiam com grande estrondo no telhado da casa. Tudo andava pelos ares, tudo lembrava o fim do mundo.

- Estás a ver Uvinha, é o Jesus que está zangado.

- Mas zangado com quem?

- Contigo. Portas-te mal e ele está zangado.

O Jesus estava zangado comigo e eu tremia de medo. E como antigamente havia muitas trovoadas de verão, e nunca ninguém me soube explicar de onde vinham as trovoadas, achei que o Jesus estava sempre zangado, mesmo nos dias em que eu não me portava assim tão mal. É engraçado que ainda hoje morro de medo das trovoadas, suponho que é assim com muitos adultos ainda.

Lembrei-me muito disto porque no sábado estive mais uma vez debaixo de uma grande trovoada.

Em Fátima.

E custou-me muito ver ali, naquele caminho estreito e brilhante, que divide a grande praça central, arrastarem-se de joelhos, ou de bruços, mulheres e homens, velhos e crianças, sob um céu negro e frio, que sobre eles largava a fúria de todos os deuses, e uma chuva muito grossa, como se aquela penitência que resolveram infligir a si próprios fosse de certo modo um mau comportamento, como os que eu tinha quando era criança.

E se não for?

E se não for senão aquilo que pedem os fiéis? E se toda aquela chuva, vinda não sei de onde, pois que toda a manhã brilhou um sol de encher a alma, ali tivesse caído porque assim é que tem de ser, porque só assim se expiam pecados, porque só assim se pedem milagres, porque só assim se pagam promessas?

É aqui que o meu entendimento pára, é aqui que se acende uma luz de presença, a presença da maior dúvida que me perpassa a alma.

Que fé é esta?

Um Deus benevolente que cria e permite o mal, é paradoxal. 

Que igreja é esta que aceita e permite (amplamente) que pessoas, quase todas de grande idade e com grande dificuldade física, se arrastem pelo chão, esfacelando os joelhos, sofrendo de dores?

Que diferença faria a N.ª Senhora de Fátima se a promessa fosse apenas e só, uma flor, ou mesmo uma vela, ao invés de três voltas de joelhos à capela?
Baseando-me no que vejo, e no que sinto, julgo que, como ser humano nunca poderei entender o divino, pois que o divino é (e de acordo com a forma como é vivido por estas pessoas que ajoelhadas pedem por algo que não controlam - nem nunca poderão controlar), incompreensível e aterrador.
Santo Agostinho perguntou 'Mas de onde vem o mal se Deus é bom e fez todas as criaturas boas?'

O mal, o medo, o impulso que leva estas pessoas a ajoelharem-se perante algo 'divino' radica tão-somente na ignorância que ainda conservam sobre as trovoadas da vida, no medo que têm da morte, e da fé que acalentam de que talvez possam ser imortais.
 

Eu acredito que só de pé se consegue vencer o medo.
A imortalidade faz-se nessa mesma posição.
Ter fé é só acreditar nisto.