Da natureza, tão bonita, do meu avô

Em 1975, apaixonado, o meu avô emprestado construía na Lagoa de Albufeira uma casinha pequenina de madeira, uma cabana, um cunico, para fazer amor com a minha avó verdadeira, sem os olhares acusadores das gentes do bairro.
Mais tarde, ameaçado por um fiscal que lá aparecera à porta com o dono do terreno, resolveu comprar os dois lotes que afinal já ocupava, salvando assim a casinha, o amor, e muitos anos depois, toda uma família.
O meu avô era um homem muito astuto, e não se bastava com uma casinha qualquer no meio de um pinhal qualquer. Estou até a imaginá-lo a olhar para a Lagoa, cá do alto, perscrutando atento e decido, com o seu grande braço à volta da cintura pequena da minha avó, o sítio mais bonito para lhe oferecer.
E foi sem dúvida o mais bonito que lhe deixou.

Da minha varanda posso comprovar que a natureza é de certa forma aquilo que nos salva a todos, é efetivamente aquilo a que chamamos Deus, é o último reduto de todas as nossas esperanças.
O meu avô deixou-me, a mim, à minha avó, à minha filha, aos meus pais, ao V. e a todos os que nos visitam e que gostam de nós, um bocadinho dessa natureza, para sempre.
Por isso não entendo certas partilhas.
Por isso não entendo que filhos se degolem para vender apressadamente aquilo que lhes foi legado pelos seus pais.
A casinha no meio do nada, a grande propriedade, todas as memórias de infância, o suor e o esforço que dedicaram toda a vida para deixar um bocadinho deles inscrito na história da família, é, por assim dizer, vendido numa canastra.
Por isso já não tenho nada no meu Alentejo.
Por isso perdi o meu quintal, a minha árvore e o meu baloiço.
Mas enquanto a minha Lagoa for minha, e enquanto a minha varanda aguentar, o meu avô pode ter a certeza, absoluta, que o seu último reduto, o bocadinho de Deus que nos deixou, há-de ser naquele mesmo sítio onde outrora, laçou um amor pela cintura.