Há sempre lições a tirar

Debruço-me com alguma dificuldade sobre o tema, sentindo com agravo um certo frémito interior, como que um rumor, formado de palavras longínquas que sinto aproximarem-se como um exército numa montada bravia, mas que ainda não estão todas devidamente posicionadas e prontas para assumir aquela que é a minha opinião firme sobre ele.
Hoje soltam-se as (minhas) palavras.
As possíveis para o tempo que disponho para as dispor.
Não posso jurar que o derrame que lhes imponho seja algo mais do que vento na palha.

Há muito que sou uma espécie de estudiosa do Holocausto.
Não sei bem porquê, talvez o meu amor pela história, pelos feitos antigos, exemplares (ou não) da Humanidade, me façam sentir o apelo de querer saber mais, ler mais, ouvir mais.
Não sei também que interesse terá para o meu espírito dúctil, a absorção dos factos tenebrosos do Holocausto, mas tenho para mim que é uma forma de fortalecer-me com os exemplos da heroicidade e resistência que alguns seres humanos foram capazes de provar perante o Soah, e de como a minha vida actual, e passada, conseguiu ser tão branda e dócil comigo.
Por este motivo, possuo um acervo mais ou menos significativo de livros e documentários sobre o tema, e às vezes, quando me sinto mais sozinha, vou fazer companhia aquelas letras, que no fundo são homens e mulheres, ali descritas, cujo sentimento de solidão foi elevado ao seu exponente máximo.
Olhando de soslaio para a televisão da sala, que uso apenas para ler ou sentar-me ao computador, resolvo antes abrir um livro (muito) especial, que anda sempre por ali desde que o comprei.
É do Primo Levi, um químico italiano que renasceu escritor, após a experiência nos campos, e que se chama Se Isto é Um Homem (Se questo è un uomo).

O que diz Levi sobre 'os estrangeiros', catapulta-me de imediato para o tema dos migrantes.
Não me alongarei em acusações sobre o tema; as imagens valem muitas mil palavras, e não é fácil para ninguém, nem sequer para o mais dogmático e empedernido dos homens, chegar a uma conclusão que o satisfaça a ele, quanto mais aos outros, sobre o que está certo ou errado no caminho a seguir.
Ele diz assim, ipsis verbis.

Pode acontecer que muitos, indivíduos ou povos, julguem, mais ou menos conscientemente, que 'todos os estrangeiros são inimigos'. Na maioria dos casos, esta convicção jaz no fundo dos espíritos como uma infeção latente; manifesta-se apenas em atos esporádicos e desarticulados e não se constitui num sistema de pensamento. Mas quando tal acontece, quando o dogma não enunciado se torna premissa maior de um silogismo, então, no fim da cadeia, encontra-se o Lager (campo). 

É fácil perceber as palavras lúcidas de Levi.

Naquela altura demoníaca, os homens feitos prisioneiros eram 'peças'.
Hoje, na televisão distante da sala, oiço dizer que a Alemanha planeia incluir a definição de quotas obrigatórias de migrantes para cada país europeu.
Distribui-se o mal pelas aldeias. Bitata a mim, bitata a ti, anini ananão ficas tu e eu não.
A carga pronta e metida nos contentores, dos migrantes de hoje, não pode ser comparável por ninguém à merda que o Chico Fininho trazia na algibeira, porque simplesmente não dá lucro, mas no entanto é carga, e está metida em contentores.
Fico suspeitosa (e no entanto é na Alemanha que se levanta uma voz amiga), quando a Alemanha informa que vai fazer uma seleção entre os migrantes para separar o tal trigo do joio, para criar a diferença profunda, mais uma vez, entre os migrantes que têm ou não o direito à vida na Europa, isto é, à vida.
Compreendo que a Alemanha e alguns países da Europa (peço desculpa, não sei quais são, não sigo o tema diariamente) tente a todo o custo lançar o desafio da separação da carga, como se faz nas sementeiras de trigo. Algumas ficam nas bermas e morrem, mas a maioria é regada diariamente e de longe o trigal é bonito.
Quando a Hungria barrou os migrantes, desdenhou a lição que lhe foi deixada pelo Soah, e ignorou o número de húngaros mortos no Lager.
E tantas outras coisas que teimam em esquecer, outros tantos países.

Relendo o texto, fica-me claro que o que escrevi é vento na palha.
Não encontro solução, e tenho medo.
Vejo tantas e tantas coincidências, e tenho medo.
Sem saber como, estou dentro daquele camião, e tenho medo.
Espero muito que a viagem seja rápida, porque isto meus amigos, é novamente o Inferno.

Autor: Banksy