A freira reza e o mercedes benz

O título é sugestivo, mas é só para vos apanhar aqui, aqui mesmo, na masmorrice das minhas palavras, na pasmaceira da minha janela.
Há quem viva só das parangonas, de grandes começos, de montanhas de nada. Não é o caso, esforço-me por derramar as ideias, jorrar chorrilhos, não só para vocês, que a custo vão passando, mas também porque mal os aguento na cabeça.

Sinto-me cada dia pior.
Era isto que queria dizer.
Não sei explicar porquê, as palavras nunca foram o meu forte, mas espremendo os dois lados secos do meu cérebro, um contra o outro, com uma certa força, saí-me uma palavra sumida e inexpressiva: inconquistado.
(Ahh, quem me dera ter sido minha a palavra inconseguimento.)
Digo-vos já para não vos aborrecer: ando aborrecida com a falta de conquistas.
Há diversas coisas a conquistar, sobretudo o amanhã, ou esta tarde, mas é tudo sonolento e sem tesão.
Eu bem vejo as pessoas na tentativa de tirar dos acontecimentos mais do eles conseguem efetivamente dar. Veja-se o exemplo da morte do Nicolau Breyner. Não lhes chega a morte, batida, gasta, aborrecida, o homem morreu de ataque cardíaco, entupiu-se-lhe uma veia, perdeu a vida.
Não chega.
É necessário acrescentar o inacrescentável, acrescentar a ficção à morte. Fazer um teatro.
Fulminante! O homem morreu de ataque cardíaco fulminante. Ora aí está o que faltava.

Sinto-me cada vez pior.
Uma espécie de medo quente, um sobressalto pequenino, como um subúrbio de uma grande catástrofe que foi atingido por estilhaços em câmara lenta.
Penso como os velhos: estarei doente?
Onde se compram as coisas fulminantes da vida?