Das bofetadas

Parece-me óbvio que as piores bofetadas são aquelas que recebemos da vida, em silêncio. Sem alardes, sem comentários jocosos ou de pena, ou mesmo alento, no rodapé.
Ao mesmo tempo, e por pura coincidência, a vida, como o João Soares fez com o Seabra, prometeu-me um par de bofetadas, e depois, também por pura coincidência, redimiu-se e pediu-me desculpa pelo grande maremoto que despoletou, pelas águas tão agitadas que me engoliram em ondas, pela dor (e pela vergonha) de ser assim traída, por mim própria.
São as bofetadas prometidas, as que por qualquer razão não se fizeram cumprir, as piores, as que fazem mais estragos.
A presunção destrói a certeza, supomos, como os videntes, que algo se aproxima, está para breve, é certo e ao mesmo tempo intempestivo. Lutamos com fantasmas criados pelo medo, que estão em todo o lado, olhando-nos pelas costas, mas que não estão em lado algum.
A partir de uma suposição, de uma bofetada prometida, cometem-se os piores erros. Na defensiva, como animais acossados, atacamos toda a gente, somos vítimas, somos doentes, estamos à morte.
E a vida passa. E as esplanadas estão cheias. E a primavera desperta.
E nós ali, cheios de frio, de pena, perguntando a tudo e a todos: porquê?

Quando a vida te der limões, só há uma coisa a fazer: olhar bem para aquilo, ver se aquilo são mesmo limões, espremer bem e ver se sai sumo, provar para perceber se é azedo o sumo azedo que deita. Se forem limões, afasta-os, se foram azedos, deita-os fora. Em qualquer dos casos livra-te deles.
Ninguém é obrigado a beber limonadas.
Ninguém é obrigado a sucumbir ao sabor azedo da vida.