Saudades da minha terra. Saudades minhas.

Dizem os antigos que o melhor que se leva desta vida é uma única e simples memória.
No fim do dia de uma vida inteira, quando o sol afrouxa já a luz do caminho, e as pedras do chão se enchem de sombras oblíquas e trémulas, como as lágrimas, felizes serão os que fizeram perdurar essa memória única e a possam reviver, com a mesma intensidade da morte, no último momento da sua vida.
Mas como, se as memórias são tantas?
Mas como, se o momento do fim é curto, pode até ser fortuíto, astuto, e roubar-nos a vida num minuto?
Simples.
É guardar durante o caminho um só passarinho na mão, e no fim, abrir as asas do pensamento e (revi)ver só um passarinho a voar, em vez de um bando barulhento, imenso e confuso.
De memórias.
Tenho lembranças do meu caminho, de grandes amores em muitas cores, e outros tantos desamores, a criança que me nasceu, o homem que me prendeu, o que fiz e conheci, as pessoas que encontrei, algumas por quem chorei, e as outras, muitas, para quem vivi.
Mas há uma que perdura. É a mais antiga, e a mais profunda, e foi essa que escolhi guardar, ou antes, aquela que escolheu guardar-se em mim, para que eu possa voar, e serenar, sempre que não vejo uma saída, ou um fim.
Hoje tive saudades minhas. Tive saudades de mim.

E agarrada à minha memória, fui pelo tempo fora, e encontrei-me naquele caminho, comigo.

As amoras do silvado, a água fresca num cocharro, o calor intenso do verão, uma burra pela mão.
Era um Alentejo tão grande, era uma família distante, era o cheiro das estevas, a terra dura feita em pó, o cabelo tão comprido da minha bisavó e uma corrida até ao monte.
Eram quinze hectares de calor.
Eram quinze arrobas de amor.
Que saudades desse dia, tão aberto, tão liberto, de criança.
Às vezes penso comigo, e digo:
Quem guarda as nossas histórias?
Quem nos protege (d)as memórias?

"Chora por mim, que eu,

Choro por ti.

E já deixei o Alentejo."