A culpa nunca morre solteira

Atentem bem nestas palavras, musica para os meus ouvidos, que escutei ainda há pouco:

'ná, isso da matemática depende muito dos professores.'

Ahhhhh, benzádeus, pensei eu encantada, afinal não fui a única culpada disto tudo, de me afogar em tantas letras, que eu era ainda uma criança quando o meu avô paterno me juntou a custo com os primos do Colégio Moderno, sei lááááááá, e largou esta pérola da matemática aos netos: o quadrado da hipotenusa é igual à soma dos quadrados dos catetos.

Mas que criança  poderia compreender tal coisa?

Que interesse poderiam ter aqueles pequenos burgueses, todos de cabelo muito lambido e hiperlordose, nas palavras do avô, senão a certeza de que um dia lhe haviam de ficar com a casa de Lagos?

Uva! Gritava ele. O que são catetos? E eu, de costas muito direitas, retorquia muito aflita: que tetos avô, que tetos?

E ele lá continuava, monocórdico e enfadado, falando somente para os soberbos netos, enquanto eu fazia contas de cabeça sobre a melhor forma de colar a pastilha por baixo da cadeira.

Hoje, quando ouvi a frase ali de cima, voaram-me os pensamentos. 

É certo que o meu avô não me enfiou nada na cabeça, além de uns carolos bem valentes nas aulas dos catetos, mas a culpa não foi (só) dele.

Vejamos então como tudo (me) aconteceu.

"O Bacalhau" - Matemática (7º):

Homem rural, de grande cabeça pastosa, conhecido agricultor de Caneças, que também lecionava em números.

Logo que chegava à sala, sacava da sua antena de rádio, esticava-a como quem mata um coelho, e apontava um qualquer exercício no quadro negro.

Uva, ao quadro! E eu, que tinha um medo imenso daquelas unhas enormes e grossas, cheias de merda até ao sabugo, não conseguia perceber como é que um agricultor de Caneças, que não lavava o cabelo, as calças, a camisa e as restantes miudezas,  há mais de duas décadas, poderia querer ensinar a alguém uma ciência 'pura como água cristalina'.

"Dez para as duas" - Matemática (8º ano)

Uma mulherzinha muito atarracada, de olhos cínicos e perna curta, que debitava exercícios como um relógio; mas não foi isso que lhe deu o nome.

Tinha um problema nos membros inferiores. A posição dos pés, se sobrepostos num relógio, davam a hora certa. Dez para as duas. Tic, tac, tic, tac, patinhava ela pela sala, com os seus pés de pato enfiados numas socas brancas ortopédicas.

Reza a lenda que um dia, uma aluna que chegava sempre atrasada, substituiu o giz por um tampão. À pergunta da pobre professora: de quem é isto? toda a turma devidamente instruída, se levantou, à vez, respondendo como no anúncio: é meu, é meu, é meu!

Todos ficaram a conhecer a ira da pequena senhora, e a pobre rapariga viu-se grega para fazer o exercício que ainda por cima estava errado, esfregando com um OB num quadro acabado de lavar.

"Cuecas" - Matemática (9º ano)

Chegou decidida a fazer boa figura numa substituição inusitada, mas era uma moça muito estranha.
Alta, morena, entrava na escola de cigarro na mão e malinha à tira-colo, abanando muito a cabeça. Assim que se assomava no pátio principal, atraia para si tanto rapazola, que haveriam de pensar, quem visse a cena de longe, que era um enxame de formigas de volta dos restos de um Bolicao.

Não usava cuecas, e durante a leitura do problema que dava o mote à aula, sentava-se no corredor do meio, sempre de perna aberta, chamando todos os alunos a sentarem-se nas mesas da 'coxia', para que a ouvissem melhor. Passou toda a gente, mas ninguém aprendeu nada.

De jeito.

"Vira-Bicos" - Matemática (10º ano)

Era o temível diretor da escola. Era um grande estrábico e ora olhava com o olho virado para bardamerda, ora com o olho virado para infinito.

Ninguém sabia ao certo com quem falava, razão pela qual todos se levantavam ao mesmo tempo quando ele usava da sua frase preferida: Tu aí! Rua!

Um dia, perdido de raiva, disse: essa mesa aí do fundo, rua!

As duas alunas dessa mesa, uma delas conheço-a bem, levantaram-se ordeiramente, e acatando a ordem superior, levaram a mesa para a rua.

"Pingas" - Matemática (11º):

Vivia a quilómetros de distância e percorria todos os dias o caminho para a escola, pela via rápida, juntamente com o trânsito infernal, mas a pé.

Chegava todos os dias muito bem acompanhado, com a carraspana do costume e um pauzinho de madeira que usava para tirar a cera dos ouvidos.

Lecionava os números como quem ensina filosofia, e logo pela manhã, quando começava divertido a escrever no quadro preto, acabava sempre a frase na parede, furioso por ninguém o avisar que o giz é branco e ficava difícil ver o resultado.

'ná, isso da matemática depende muito dos professores.'

Ahhhhh, a culpa nunca morre solteira, e eu que fui a única neta que não andei no Colégio Moderno, sei lááááá porquê, sou a única que tem estas histórias para contar.
Tudo o resto são catetos.