A vida é madrasta

Antes de me armar aos cágados, e decidir mudar de emprego, tinha uma colega 'de carteira' mui sui generis, que nos dias em que andava bem disposta, coisa que só acontecia raríssimas vezes, cantarolava pelo escritório uma cantilena, um faduncho, como lhe chamava, falho na melodia, mas certeiro na mensagem: a vida é madrasta, a vida prega partidas, entoava ela, forçando a voz, como se lhe espetassem uma faca no bucho.

Cantava-me isto muitas vezes ao ouvido para me fazer ver que aquele local onde tinha atracado o meu barco, eram águas paradas, e que devia zarpar o quanto antes, soltar as amarras, fazer-me ao mar e gritar terra à vista, bem longe dali.

A vida prega partidas, dizia-me ela sorrateira. 

A vida prega muitas partidas.

Ontem, em simultâneo com o toque do meu telefone, surgiu-me esta memória.

Do outro lado a voz daquela a quem a vida reservou o pior lugar à mesa, o canto mais escuro, a refeição mais fria. 
A pior violência. 
Não houve para esta alma vida mais madrasta, a vida que lhe levou o filho, e talvez por isso, e porque sou mãe, e porque sou filha, a minha urgência seja agasalhá-la, resguardá-la do vento frio que lhe fustiga o corpo, tratá-la como ilustre convidada de honra, sentá-la à minha beira, servir-lhe a primeira sopa, o mais tenro pão, e o meu melhor sorriso.

Mas a vida é madrasta, como canta o fado, e por estranhos e confusos designíos, às vezes a vida assume essa retorcida e azíaga ligação filial, e detém-se perante algumas pessoas, de olhos muito frios, que não desvia, como se fosse um animal selvagem no instante que antecipa o primeiro golpe, furiosa, enorme, faminta.
Outra vez. 
Outro pranto, outra aflição.
Fico ali pensativa, rememorando e remoendo a cantilena.
Quão bom seria se pudesse ajudá-la a gritar: terra à vista! 
Mas é que a vida é este mar gigante.
De incertezas.