As mulheres, essas infelizes de merda!

Em primeiro lugar, como não sou completamente analfabeta das letras, pois haveria de ser do quê, e parecendo que não, também consigo escrever no gerúndio, resolvo ser uma 'essa dos blogs' e dar o ar da minha (des)graça nisto dos textos de certos pensadores, vulgo, crónicas jornaleiras desta vida, que é a nossa. A das mulheres infelizes.

Sou, com a graça do Deus dos neurónios, criativa de sobra para fazer malabarismos com os dedos, e por isso dou pinotes de contente, fazendo as letras irem todas pelos ares. Mesmo que algumas acertem em cheio na testa de alguém, que percebe muito pouco de letras femininas.
É fazer um curso. Digo eu...

Dizem alguns, que sou uma verdadeira artista, uma diva dos fonemas, poemas, prosas e sonetos, e se não me metem travões, saem as palavras aos trambolhões.

E em sendo artista de ginástica mental, vou tentar fazer um mortal, sem cair de costas.

O nosso antepassado  José António Saraiva, que morreu há muitos séculos mas ninguém lhe disse nada, resolveu destabilizar as donzelas, para ver se vende mais algum livrinho da treta, desses que proliferam nos escaparates. 

Uns falam de mortos, outros de física quântica, outros de coisa nenhuma.
Foi o caso deste nosso iluminatti.

Decidiu falar sobre a falta que lhe fazem as mulheres que cosem cestos e fazem costura, dessas que não cortavam os cabelos e nem as unhas, que não sabiam escrever e nem ler, a não ser nas estrelas ou lá nas coisas delas, a melhor altura para lhes fazerem uma festa no pardal sem ficarem outra vez de esperanças.


Creio mesmo que foi este o homem que inventou a burca, ou talvez algum antepassado seu, ressabiado com a beleza da mulher, ou com medo que ela fosse enfiar a agulha em outro buraco qualquer, que não no rabo dele.
Apareceu aí numa dessas croniquetas da tanga, que servem unicamente propósitos de marketing, para nos esfregar na cara a inteligência do pai e a infelicidade da mãe. Uma vergonha, Sr. JAS, expor assim na cara de tanta iliteracia a soberba da escolaridade.
Vocência quer que lhe responda se as mulheres são agora mais felizes? Importa-se que a sua pergunta seja respondida por uma mulher muito feliz, formada, educada, empregada, com um ordenado, com filhos, que sabe ler e escrever e até, pasme-se, sabe enfiar uma ou outra agulha, e coser um ou outro botão?

As mulheres agora são mais felizes porque também podem, se quiserem, ter filhos bastardos.
As mulheres podem, se quiserem, ir ao um bar com as amigas e chegar a casa podres de bêbadas.
As mulheres podem, se quiserem, dizer não ao pedido de sexo diário e sem interesse, com homens de quem não gostam, em nome de uma merda chamada 'casamento-de-fachada'.
As mulheres podem, se quiserem, trabalhar fora de casa, e escolher fazer ou não o jantarinho ao menino.
As mulheres podem, se quiserem, cuspir na cara de senhores como Vocência, que as acusam de ser as responsáveis pelo suicídio dos filhos, pela sua dependência de drogas, pelo adultério dos maridos, pelos divórcios e das separações, só porque decidiram evoluir, aprender, trabalhar e ser gente, independente.
Caro JAS, Vocência deveria ponderar melhor antes de publicar croniquetas da tanga.
Oiça por exemplo a sua mulher, se é que ainda a conserva.
Ela deverá saber o que fazer com os seus escritos.
Ouvi dizer que é muito boa com agulhas.