Good morning Vietnam!

Estamos em guerra.

Posto isto, resolvo começar o meu blogo-dia como o Adrian Cronauer, DJ recrutado para comandar o programa de rádio das forças armadas.

Os tempos são dramáticos em muitos sentidos, não há dia em que não ligue a televisão e não me encha de dó, de raiva ou de pena, não há dia em que as notícias não me façam electrificar as antenas ou tolher-me, muito quieta, no sofá.

Mas haja alguma comédia nas nossas vidas, caramba, haja tempo para rir, para gozar, para a perplexidade e para a loucura.

Antes louca que inerte, antes maluca que realista, pois que já não dou conta de tanta realidade.

Para o raio com a realidade. Chutos no rabo da realidade.

Falemos então em utopia. 

O mesmo será dizer, falemos então na comédia dramática do dia-a-dia. Exatamente como no filme de Barry Levinson.

As pessoas adoecem. 

Sim, isto não é utopia, é a realidade, pessoas adoecem e vão ao hospital.

Parece utópico as pessoas irem ao hospital, os governantes, doravante denominados 'eles', não querem as pessoas nos hospitais. Na realidade arranjam trinta por uma linha para se barricarem nas instalações assépticas, todas tecnológicas, todas artilhadas, protegidos por uma extensa cortina de fumo chamada 'falta de pessoal', e ainda se apresentam armados até aos queixos com linhas de atendimento médico, compostas por 3 enfermeiros para 10 milhões de habitantes, formadas através de cursos complexíssimos, para convencer as pessoas que 49º de febre, dores de cabeça e ranho, é avaria no termómetro, e que raras vezes dispõe de um helicóptero, direi antes raríssimas, por se encontrar o mesmo ao serviço dos meninos que vão de manhã para o colégio e não gostam de andar na carrinha que faz a volta.

Chego à conclusão que 'estar doente' é uma estúrdia colectiva, é uma doença mitológica, metafísica, não existe, foi inventada, as pessoas doentes seriam loucas, não fosse a loucura também doença.

Também eu enlouqueço. 

Especialmente quando abro a caixa do correio (qualquer uma das duas) e me deparo com uma fatura de 5,15€ de uma taxa moderadora dos idos de 2012, ora, 2012 deixa cá ver, foi há 3 anos atrás. E a doidivanas da fatura não se fez ao caminho sozinha, não, veio acompanhada de granada, ameaçadora de penhora de bens, polícia armada, PJ, Fisco, problemas vários e quem sabe, a temível insolvência.

Trabalhem caramba, nem que seja só duas horinhas por dia, já nem vos peço mais.

Querem gerir um negócio onde a fatura é emitida 3 anos após 'o episódio'?

E depois dizem que não têm dinheiro para apetrechar os hospitais, e deixam morrer as pessoas nas urgências?

Só tenho a dizer uma coisinha se me permitem: I-N-C-O-M-P-E-T-E-N-T-E-S!

Ah, outra coisinha, sabeis que sou doente crónica e não pago taxinhas não sabeis?

Ide ver, vá lá, ide ver isso nos vossos espetaculares computadores que não servem para nada, a não ser para ocupar os trabalhadores horas e horas e horas em formação, para aprenderem a trabalhar com a porcaria dos programas que vocês mudam a cada ano para (se) encherem o rabo aos amigos das empresas de informática, em vez de estarem nas linhas da frente a combater esta guerra que vocês teimam em travar nos hospitais, contra os maluquinhos dos doentes.