Melancolia

Devo ter morrido de melancolia, numa outra vida.

A morte, essa, não escandalizou ninguém, ninguém  falou dela, ninguém escreveu sobre ela, não se soube de nada. Tal como a melancolia, talvez a minha morte tenha sido apenas um estado, curto, fino, com ou sem causa específica. Se fosse algo de nota, decerto que haveria um quadro, uma pintura, um desenho, uma estátua. Mas nada. Nada se fez para assinalar o momento do decesso nem tão pouco se estranhou a falta da protagonista que cessou. 

Que falta de prazer, que fracasso, que desanimo. 

E que tristeza.

Se nada se disse, se nada se fez, foi uma morte melancólica, foi um tempo perdido.

E agora que meto a lupa na ferida, parece-me evidente que se nada fizermos para curar este sangramento melancólico que jorra das acções que praticamos todos os dias, vamos ter o mesmo filme parado na película, repetiremos todos as mesmas falas aborrecidas, num murmúrio, seremos espectadores passivos da nossa vida; não pintamos nada, não criamos nada, e da nossa morte não haverá notícia.

Oh, quero morrer extravagante!

Quero despertar da minha morte e sentir que valeu a pena.

Que o carrasco venha pintando, e escrevendo, e esculpindo, e rindo, e dizendo: 

Aqui jaz morta a melancolia. 

Artista Fábio Coruzzi - http://www.fabiocoruzzi.com/