As coisas que a Uva descobre

Poderia dizer-vos inusitadamente mas estaria a mentir.
Tudo aquilo que descobri nestes dias de ausência, já há muito que foi inventado.
Está tudo nos livros, não é mistério nenhum.
Todos sabemos (e eu melhor que ninguém) que o trabalho pode mesmo matar-nos.
Não é literalmente, não é de repente aparecer o trabalho ataviado com um chapéu de cowboy e duas pistolas nas ancas e pum pum, dar-nos dois tiros certeiros, um na testa e outro no coração, e deixar-nos mortos, ou pior, no estertor da morte, dando voltas à cabeça furada, perguntando porquê eu?
Não é assim, mas pode ser igualmente violento.
Pode ser igualmente filho da puta.
A minha avó dizia-me muitas vezes que tudo o que é demais é moléstia e é exatamente assim que me sinto.
Molestada.
Sinto-me invadida, torturada, humilhada.
Sinto-me uma espécie de mulher batita, violentada, que a cada dia se sujeita a um destino que não lhe estava prometido, que a cada dia cumpre uma lição de vida, a paga das coisas que fez sem as querer fazer.  
É a paga por teres querido ser sempre a melhor.
É a paga por teres querido fazer sempre bem.
É a paga por vestires a tua e todas as camisolas que encontras espalhadas pelo chão, pisadas, enegrecidas, esquecidas. Vestes as camisolas que não são tuas. Carregas às costas as roupagens dos outros, assumindo a nudez de toda a gente.

Mas por agora chega.
Agora não quero mais.
Travão a fundo nisto de me matar a trabalhar carregada de roupa suja, que não é a minha.
Cada um que lave a sua roupa, que cosa os seu buracos, que alinhe os seus botões.
Afinal, e aos poucos, vai-se lavando umas peças, arrumando outras, engomando várias, e depois, quanto todo aquele monte nojento nos cai em cima, que cai, já não temos força para nos levantarmos, para nos arvorarmos.
E se for preciso ainda vão lá acalcar a montanha, para ver se lá põem mais um imundo trapinho.