E aquela cena sinistra à porta do Ramiro?

E sou daquelas pessoas que prevaricam.
Prevaricar está entre as coisas que melhor sabemos fazer enquanto povo. Há quem lhe chame chique-espertisse, filha da putisse, eu chamo-lhe falta de paciência.
Quando está uma fila gigante para a casa de banho das meninas, eu vou à dos meninos. Temos pena. Não sou de famílias, pelo que posso ter comportamentos desviantes.
Nunca por nunca me apanham feliz e contente numa fila seja do que for, muito menos se for para as necessidades básicas, menos ainda se for para comer.
Isto para vos contar que ontem, depois de ter ido comprar 3 coletes salva-vidas (para aquilo que mais cedo ou mais tarde vou escarrapachar aqui no blog), deu-me uma súbita necessidade básica de beber uma imperial e mergulhar os dedos na água choca dos caracóis.
Pois que não consigo comer caracóis sem que me apeteça logo de seguida uma saladinha de polvo, mexilhões à espanhola, ou ameijoas à bulhão pato, pelo que se estás em Roma sê romano, e eu estando em Lisboa, no pino do verão, estou (naturalmente) enfiada numa marisqueira.

Marisqueiras em Lisboa há milhentas, mas as pessoas gostam mesmo é de ir todas ao Ramiro.
Ahh que é muito bom, vale a pena ficar ali 3 horas de pé, com sorte à sombra, com azar ao sol, chegar pelas três da tarde para ir a tempo de jantar, só para ir comer um qualquer diz-que-disse que é muito bom, sobretudo a torrada com manteiga, uma especialidade que quase ninguém tem a perícia de fazer como eles a fazem, que é feita pelo método ancestral de torrar o pão e meter-lhe manteiga por cima.
Enfim, metem dó.

Não sejam tóinos, não percam tempo em filas parvas (mesmo que à vossa frente sopre uma brisa que mostre a badana do rabo de uma sueca) quando há uma marisqueira e-s-p-e-t-a-c-u-l-a-r mesmo ao lado do Ramiro. É só entrar e pedir. Há uns 10 rapazes com ótimo ar a servir, ótimo marisco, bom ambiente, imenso espaço.
Tudo fresquíssimo.
De nada.