Da fragilidade

Gostava muito de ser sempre divertida, mas a vida não dá.
Gostava de ser sempre perfeita, aqui, debitando só as melhores palavras, as que não ofendem ninguém, aquelas que todos gostam muito de ouvir, as que conseguem atravessar toda e qualquer personalidade, para se colarem na perfeição a quem as lê.
Nunca serei capaz de ser aqui o foco que irradia por toda a casa, como quando era pequena e tinha todas as atenções sobre mim.
E nessa altura não era como sou hoje, complacente, paciente, capaz de me elevar para além de mim e calçar outros sapatos. Viajar para além do meu mundinho e sentar-me na pequena plateia que me vê.
Que vejo eu quando me vejo?

Aqui, como na vida, ninguém me perdoa o deslize dos maus dias, dos maus meses, da má vida.
E é verdade que já nada disto é como antes.
Vão-se encavalitando as desilusões umas nas outras, ora porque é um mau livro, ora porque não soube avaliar a consequência das minhas palavras, e tudo se afasta. Fazem-se texto velados sobre aspetos menos bons da minha conduta, mas eu, que não desgosto disso, dói-me.
É como se fosse aquela dor boa, que dá prazer, mas eu fico toda partida na mesma.
Ninguém quer saber das fragilidades dos outros, e eu sou toda frágil.

Gostava que ficasse aqui escrito que a minha única rebeldia, a única que me sobrou dos velhos tempos, quando era uma miúda e ninguém gostava de brincar comigo, é a absoluta necessidade que tenho de me dar aos outros.
A rebeldia é muito emocional.
Subi muitas árvores sozinha para contemplar os meninos lá em baixo. Nem eles se atreviam a subir e nem eu me atrevia a descer.
Às vezes, nos maus dias, saltava da árvore e caia mesmo em cima de uma qualquer brincadeira, e estragava tudo. Estragava-os a eles e a mim.
É o que faço aqui.

Os dias são quase todos maus e eu não ando divertida.
Busco em toda a parte os ecos de uma qualquer brincadeira, mas estou frágil.
Vou quedar-me na árvore.
E calçar os meus próprios sapatos.