A carne toda no grelhador

Daquilo dos Globos de Ouro, que é coisa que provoca sempre muita celeuma na blogada feminina, ora porque o rei vai nu, ora porque vai demasiado vestido, o que tenho a dizer da frase mais ouvida nas caixas de comentários por essa blogosfera a fora, sendo que é exatamente a mesma que dá o título ao post, é que relativamente ao prémio que foi entregue ao Marco Paulo, que aquilo credo, até me vieram as lágrimas aos olhos (e nem sequer reparei no que o rapaz tinha vestido), que aquilo, dizia eu, é que foi meter a carne toda no grelhador.

Fizeram-lhe um texto de 1500 linhas, 1500 febras, 1500 salsichas brasileiras, 1500 entremeadas, e um peitinho de perú fatiado muito fininho, o grelhador a abarrotar de carne, que aquilo no fim nem se percebeu nada, uma coisa amontoada de imagens, ora velhas ora novas, que o rapaz ia morrendo em apneia por força de ter ficado todo o santo churrasco sem respirar, inspirando apenas aquilo que toda a gente que enche chouriços na comunicação social deveria ter dividido em suaves refeições ao longo dos anos, não só para não deixar o homem à beira do colapso cardíaco - que aquilo foram muitos anos a matar porcos para serem comidos num churrasco só -  como para não nos deixarem a nós, os tele-espetadores, a penar sob um texto por demais gorduroso, misericordioso, e piroso, que mais parecia o texto das exéquias fúnebres do artista.

Já o Rui Reininho, até meteu dó.
Ficou a ali a olhar para a carnavança do outro, um Marco Paulo inflado sem saber o que fazer a tanta chicha, e nem um ossinho lhe deram para roer.